domingo, 20 de mayo de 2012

ANSÍ ES QUE ANDO


Como crudeza de invierno,
como inundación sin asco,
duele’ste dolor que masco
que’s como mosca del cuerno.
Es como sentirse’nfermo
sin tener dolencia alguna…
(Como molestia que acuna
la mama, cuando uno es tierno).

…que’l redomón de la vida
me trái charquiando a su antojo
y anque nunca he sido flojo
siento perder la partida.
Es brutal la sacudida,
la güeya: se hace rastrojo;
la esistencia es un despojo
y el cuerpo… todita herida.

¿Decir? ¡Quién lo hubiera dicho!
que’n alcanzando el repecho
dimanara, en largo trecho
tal bajada. ¡Si es gualicho!
Sabido que cualquier bicho
de la natura al acecho
se acomoda, y es un hecho
que ha de vivir sin capricho.

Mas el crestiano es destinto
y ante algún desacomodo
se acoquina de tal modo
que’stravea su güen sino.
Y anque se afirme, y con tino
busque ansioso un “¡puede ser!”,
algo, que no se hace ver,
tramojo l’echa al camino.

¡Velay la vida, caracho,
con escarciadas de tero!
Rastrojo por demás fiero
ande trompieza el más macho.
Como mancarrón pa’l tacho
parece uno señalao:
nada vale lo pasao
cuando el presente es empacho.

Que desentona el crestiano
entre tuitas las criaturas:
o sufre de las achuras
o es de pensadera insano.
Y ansí es que ando: mano a mano
entre golpe y desacierto…,
cuerpiándole al estar muerto
y viviendo con desgano
                                                 (21/04/1993)

1 comentario:

  1. ¡Ahijuna amigazo!! tremendo verso...!! Quedé como temblando dispués de un refucilo en medio de la noche...¿Cómo acompañarlo en el sentimiento?, don Carlos!! A este verso suyo, lo veo, mire, como sacao de lo más projundo de su entraña pero con armonía de hombre y de poeta que se le anima a una conversa con la vida y con el tiempo que se nos escurre como agua u arena entre los dedos... Pero no es un verso ansí nomás... Éste verso es muy serio, muy lindo y muy hondamente sentido... y por eso también muy "campero".Y ésta condición de alto vuelo de su verso,con sencillez metafórica, deduzco yo que no es otra cosa que su propia ave solitaria interior (su "filomena" diría don Juan de la Cruz) que con el cantar se consuela después de noche oscura.
    (A mí al menos me vino bien leerlo para alumbrar un poco de mi oscuridad... su verso me ayudó para entender mejor que es esto de la vida y de ser hombre... y pájaro cantor).
    Como diría al final de "Raimundo", don Romildo Risso:

    Cuanto más verdades busca
    es mayor su desconcierto;
    presume de ser experto,
    y ocurre que, meditando,
    está sin saber soñando,
    ¡y hasta soñando despierto!

    Nada que rompa las dudas
    con las que él mismo se ató;
    cuando alguna se aflojó,
    siempre fue para su daño:
    con tristeza el desengaño
    ¡más fuerte las afirmó!

    ¿Porqué atormentar la idea
    buscando a todo razón!
    ¿Para qué tanto tesón
    y tan ardiente desvelo,
    si la verdad no es consuelo,
    y es tan linda la ilusión!

    Sosiegue el hombre su afán;
    contenga locura tanta;
    dé su flor, como la planta,
    sin saber más que una cosa:
    que en su canto y en la rosa
    ¡es la VIDA la que canta!"

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